Menina do Bloco

Outro dia, li um livro sobre cavalos marinhos.

e me lembrei de um tempo em que
eles moravam dentro do meu shampoo,

com brocal e lantejoulas.

Vez ou outra, caíam na minha mão
ou espetavam inesperadamente meu pé.

Eu chorava se algum deles, por descuido,
fosse pelo ralo, mas quase sempre
era a alegria quem ensaboava meus cabelos
e minha cauda de sereia,

até que algum trovão gritasse lá de fora
que era hora de desligar o chuveiro
e eu virasse gente novamente.
até o banho do dia seguinte.

Mas, entre um banho e outro,
aconteceu um dia que
os cavalos marinhos sumiram
do meu shampoo,
brocal virou purpurina
e a alegria escorreu serena pelo ralo.

meu guru é do tipo
que coloca a mão na massa
senta seus versos no banco da praça
vende conselhos de graça.

que ao sentir saudade
o coração fica partido
mas, no reencontro,
fica repartido.

Entre a presença
e a ausência,
é que
o amor sobra.

Porque repartir
é partilhar.

sabe o menino,
sem talvez se dar conta,
que há amor
além dos olhos.

Ia pelos caminhos novos
sem saber o que esperar
atrás de
beijos
e abraços e
laços no além-mar

Invejo os poetas e escritores
que amo.
Queria sê-los.
mas se os fosse,
não os amaria.
e estaria morta, então, a poesia.

O menor poema
precisa de lupa

não para ser lido,
mas para ser vivido.

Eu odeio um estado inteiro
e todas as vozes dele 
que me lembram seu “xêro”

Escreve, escreve, escreve.
Todos dizem.

está você diante do papel.
crê na tinta da caneta.
vê a voz que ela desenha na página a

espera de algum sentido,
crente do leitor que
verdade há de imaginar,

espelho da vontade que
cresce a cada dia, a cada
verso arriscado no

escuro do que vem a ser.
crédito concedido por mil almas
velhas amigas,

escondidas nos livros, nos conselhos
cretinos que nunca foram mesmo dados.
verde jogo para ver se colho,

escolho.
crematório de palavras.
vento ideias para longe feito

estrela que
cresce para já morrer, feito
vela.

Espanto
Estranho
Escrevo

nunca foi amor,
só sexo.
acabou mas me ficaram as palavras.
nunca é você,
só texto.

Esse poema não fala do tempo
ou da saudade
é só o nome de um bolinho
que sempre me lembra
Minha vó.